Sol espeluznante

Hace un sol espeluznante. El aire de Barcelona hierve. Toda la arena que te quema, que me quema a mí.
¿Cómo escribir esa escena? Una noche de otoño. Una noche inhóspita en la que unos jinetes descubren lo que creen es un incendio, por el resplandor súbito en medio de una gran oscuridad.
Será que la literatura miente. A veces, dicen los expertos, para contar la verdad. Yo de esas cosas no sé nada, pero me ayudan a ir pasando los días.
Unas líneas por aquí, unas líneas por allá.

El diario de Bigotes-Jones

A veces tengo la tentación de escribir un diario nihilista. Pero cuando vuelvo a casa, deshecho la idea y me esfuerzo por ser otro.

//Me levanto. Me equivoco con el microondas.
Hago café.
Oigo gritos pero no hago caso. Se ha acabado el agua caliente.
Voy a trabajar. El metro bien, llenito. Huele a cerrado. Humanos.
Trabajo-trabajo-trabajo
Comida. Ver la calle. Está bien llena de coches y gente que cree que su vida vale mucho y la de los demás nada, una mierda. Y su tiempo, claro está.
Trabajo-trbj-trv-t-t-t
Es viernes, por cierto. La gente debería divertirse y relajarse pero eso es casi imposible.
Estoy con la familia.
Miro por ahí. Caigo en internet. Quería decir algo de Tintín y del capitán Haddock, que me hizo reír, pero me da pereza.
Acabo el post.
Iré a fumar un cigarrillo.
Iré a dormir.
Mañana es sábado, por cierto. //