Hace un sol espeluznante. El aire de Barcelona hierve. Toda la arena que te quema, que me quema a mí.
¿Cómo escribir esa escena? Una noche de otoño. Una noche inhóspita en la que unos jinetes descubren lo que creen es un incendio, por el resplandor súbito en medio de una gran oscuridad.
Será que la literatura miente. A veces, dicen los expertos, para contar la verdad. Yo de esas cosas no sé nada, pero me ayudan a ir pasando los días.
Unas líneas por aquí, unas líneas por allá.
¿Cómo escribir esa escena? Una noche de otoño. Una noche inhóspita en la que unos jinetes descubren lo que creen es un incendio, por el resplandor súbito en medio de una gran oscuridad.
Será que la literatura miente. A veces, dicen los expertos, para contar la verdad. Yo de esas cosas no sé nada, pero me ayudan a ir pasando los días.
Unas líneas por aquí, unas líneas por allá.
Personalmente, esta frase "una noche de otoño", en este caluroso atardecer, me parece la mayor mentira jamás leída. Soy incapaz de imaginar cómo es el frío aunque incendios sí, desgraciadamente.
ResponderEliminarA mi es que con esta calor me es imposible hasta pensar...arghhhhh
ResponderEliminarBesos.